Дождь (миниатюра). Рассказ - настроение...
***
Так нельзя, говорю я себе. Так нельзя - барабанят капли дождя по карнизу. Этого не может быть, шепчет листва. Этого не может быть, потому что этого не может быть никогда. Унылая пелена дождя. Отрезвляющая сырость. Воздух, пропитанный запахом грозы, сводящий с ума.
Но кто знает? Кто в ответе за то, что яростной зимой, под толстым слоем снега, уже зарождается жизнь? И тонкий стебелек подснежника пробивает путь к свету, бросая вызов ветрам, стихии и одиночеству белого покрывала?
Я не могу спорить с Судьбой. Я не хочу этого. Я просто щепка, влекомая течением моря, и бороться с морем - это безумие, потому что море для меня безгранично. Как время. Как судьба. Как жизнь.
Возможно, ты не поймешь, что я хочу сказать. А может, и поймешь, но будет уже очень поздно. Этого не может быть, потому что этого не может быть никогда.
Но я хочу этого. Горячие губы на теле, слегка горьком и солоноватом от морской воды - море, бросившее щепку на берег... Звезды и лунный свет, перемешанные, как коктейль, серебристые, сливающиеся воедино... Шум волн, плеск воды, из которой зародилась жизнь... Не остывший от летнего зноя ветер, поющий свою песню. Я хочу этого.
Возможно, где-то в глубине души, прячущейся за стеной рациональности, ты тоже этого хочешь.
...Просто чей-то взгляд неосторожный
Задержался медленно на мне,
Чей-то голос ноткою тревожной
Отозвался где-то в глубине...
Скажи, если это так.
24.05.2000