Запись от 30.03.2012. Моё стихотворение из далекой юности

Плодотворный день на записи был какой-то

СУДЬБА...Одно из моих лучших (я так считаю) стихотворений, написанных в юности
***
Вечер. Город. Шум машин. Толпа.
И витрины освещают лица.
Снова ты проходишь здесь одна,
Ты не спишь. И это все - не снится.
Сколько раз ты говорила: "Нет!",
Просыпаясь в ужасе и плача...
Но потом - все тот же яркий свет,
Бара свет, что заменил удачу.
Ты прекрасна... Ты так молода!
Блузка легкая и макияж вечерний...
Только там, в глазах, стоит беда
И желанье вырваться из терний.
Дома, на трюмо, лежит кольцо,
Что от мира прошлого осталось.
И на фотографии лицо:
Ты - счастливая, ты искренне смеялась...
Нет, не думать! Нет, не вспоминать!
Приказать забыть, ступая дальше...
Вот твой бар. Все повтори опять:
Начинай играть. Отдайся фальши.

- Oh, my baby! Oh, my russian girl!
What's your name? Алёна? Very good!
Please, sit down. Ты выбираешь стол.
Кофе, виски - вам всё подадут.
- Don't smoke? Как в улье голоса,
Улыбайся, отвечай, что нет.
Слишком откровенные глаза,
Музыка и приглушенный свет...
- Dance? - Of course. Ты медленно встаешь.
Все уж было миллионы раз.
Руку плавным жестом подаешь -
Ты отлично выглядишь сейчас!
Он в восторге. Он так возбужден.
Он пытается тебя поцеловать.
Вяло отвечаешь. Это сон!
И тебе, по сути, наплевать.
Он известен до деталей, весь
Будущий сценарий этой ночи.
Всё продумано. Ты не случайно здесь.
Так что делай то, что он захочет...

А пока - ты в танце. И опять
Яд воспоминаний оглушает.
Их бессмысленно пытаешься прогнать,
Но пощады прошлое не знает...
И уже пропал из глаз туман,
Растворился бар, и ночь, и люди -
Ты - счастливая невеста. Снова там,
В комнате, где никогда тебя не будет.
Вы танцуете: твой муж и ты. Одни.
Ну и что, что гости рядом с вами.
Слишком долго вы считали дни,
Слишком часто думали ночами...
Этот миг - он наступил для вас:
Крики "горько!", смех и поздравленья.
Есть ли кто счастливее сейчас
В нежном поцелуе откровенья?
Год летел, как день, а день - как миг,
И казалось, вечно будет счастье...
Только не забудешь ты свой крик,
Страшный крик, как черное ненастье...
Одно слово лишь: Афганистан.
И последнее: "Вернусь, люблю, прости.
Ты не бойся - много наших там.
Все нормально будет. Не грусти".
Через месяц - первое письмо.
"Жив, здоров, слегка задело руку.
Но ты не волнуйся, ничего -
Сразу не постигнешь всю науку...
Здесь жара - как у чертей в аду.
Солнце палит - ну неимоверно.
Милая, я встречу эту жду,
Скоро возвращусь уже, наверно..."

Ты тогда не знала, засыпая
На подушке после часа слез,
Что в тот миг он, кровью истекая,
Раненого друга в скалах нес.
Из-за туч Луна светила дико,
Пустота... И шорох не слыхать.
Иногда постанывал он тихо,
Чтоб от боли разум не терять.
И когда уже огни заставы
Замерцали в темноте вдали,
Он почувствовал: ломаются суставы,
Смертью леденеет все внутри...
И тогда, собрав остатки силы,
Перед тем, как навсегда уйти,
Прошептал с трудом: "Алёнчик, милый,
Я люблю тебя. За всё прости..."
Ты проснулась резко среди ночи,
Осознав внезапно: Его нет.
И сидела до утра, не плача, молча,
Пока в небе не забрезжил свет...

- What is wrong? - Oh, nothing, nothing, sorry!
- You o'key? - Конечно. - Улыбнись.
Но в глазах не тает льдинка боли,
Та, что в них осталась на всю жизнь...
Ладно, пусть - не в первый раз. Расслабься.
Танец завершился - все прошло.
Смейся, соглашайся, улыбайся -
Ты сегодня только для него.
- Может, мы пойдем? - О да, наверно.
- Бэби хочет спать? - Ну, как сказать...
- Do you want to love? - Вот это верно.
С этого давно пора начать.

Он ведет тебя. Куда ведет?
А тебе сейчас не все равно?
Номер в "Интуристе"? Подойдет.
А ведь он волнуется... Смешно.
Да, а по пути - обычный трёп:
Как он одинок в чужой стране,
Завтра, слава Богу, самолет,
Тот, что унесет его к жене...
А жена уж месяц далеко -
Я - мужчина, ты пойми меня.
Но в душе мне очень нелегко,
Ведь, по сути, изменять нельзя...

А тебе сегодня повезло:
Он не груб, он вежлив, не дурак...
Так люби его судьбе назло!
Но ты знаешь: все опять - не так.
Снова память. Застарела боль,
И ее оттуда не прогнать.
Ну представь, что муж сейчас с тобой,
Что Его могла так целовать...
И реальность вся - на задний план.
Задуши все мысли - не нужны!
Только Он и ты... Вы оба там,
Где слова уж больше не важны...
Да, кричи. Пусть стон и этот крик
Навсегда сотрет ту злую ночь,
Вы же вместе, образ - он возник,
Он опять пришел, чтобы помочь...
Он всегда был рядом, Он - с тобой:
- Милый мой, я так тебя ждала!
Где ты был так долго, мой родной?
Я ведь волноваться начала...
- Просто задержался. Ты прости.
Но сейчас я рядом - засыпай.
Ни о чем не думай, тихо спи.
- Только ты теперь не пропадай...

Ночь уходит. Солнца яркий свет
Проникает сквозь чужие шторы.
Ты рукой проводишь рядом... Нет!
И на сердце падают оковы.
Все еще не веришь - только сон!
Резко поднимаешься с кровати.
Нет, Алёнка, не вернется он.
Хватит пошлости, театра, драмы - хватит!
Снова в горле тот тяжелый ком...
Сотня баксов на столе - какого черта!
Ну зачем тебе прекрасный дом,
Если в нем так холодно и мертво?
Сотня долларов... Наверно, стоит жить.
Срыв, эмоции - исчезнет все, как раньше.
Мужа не вернуть и не забыть.
Ну, а мир жесток и полон фальши...
Успокойся, бэби. Забери
Эти деньги - просто повезло.
Ты должна блистать, а что внутри -
Это не волнует никого.

26.08.1994

@темы: Стихи, Моё творчество ©

---

Еще одна запись от 30.03.2012, еще один мой рассказ

Третья четверть (Мой любимый рассказ, написанный собственноручно. Оцените!)
***
Осень, осень, осень.
Ковер желтых листьев под ногами, синее небо, пряный запах костров. Шум проезжающей машины. Ты одна, пока ты свободна. Ты свободна, пока одна.
А круг времени - не разомкнуть, и с каждым днем, с каждой минутой он все плотнее сжимает твою душу, душу, так жаждущую осени...
Осень всегда за окном. За окном дома, троллейбуса, здания, в котором ты работаешь и которое шутя называешь вторым домом... За окном, больше похожим на тюремное - за окном твоей судьбы.
И ты не можешь дотронуться до нее, ощутить полной грудью её дыхание, и не сможешь дотронуться уже никогда - круг времени размыкается только со смертью.
Дом - работа - дом...
Злые люди...
Обман покупателей...
Запертая осень...
Бессмысленность жизни.

"Но, вспомни", - говорит Голос. Голос памяти, вечности, разума. Голос, ненавязчиво шепчущий из темноты измученной души.
Да, это было. Танец и музыка. Темнота, танец и музыка. Два тела, слившиеся воедино. Желание обладать. Просто ЖЕЛАНИЕ.
То, что копилось годами, таясь на дне, то, что испугало поначалу, вылившись в одну необузданную форму - Я ХОЧУ ЭТОГО МУЖЧИНУ. То, что впервые заставило сжаться сердце и замереть в томительном ожидании - Я ДИКО ХОЧУ ЭТОГО МУЖЧИНУ.

А потом ты узнала, что просто была третья четверть Луны. Три четвертых Луны - что может быть проще? Третья четверть раз в месяц - день Дьявола.
Нет, ты не суеверна. Ты не настолько суеверна, чтобы считать куски Луны на небе.
Это просто было. Обычное совпадение - день дьявола, но, может, его тень стояла за этим мужчиной, может, она притягивала тебя к нему?

Это просто было.
Когда уже не хватало поцелуев, и тела двигались уже не в такт музыке, захваченные томительной дрожью, ноги подкашивались и почва уходила из-под них, а в мозгу искрилось звездное небо, скрученное спиралью в воронку, в глубине которой стояла улыбающаяся тень - тень, раз в жизни позволившая разомкнуть спаянное навеки время.
И тогда пришла лишь одна мысль - почему бы и нет? И тогда пришло осознание - другого шанса не будет. И три четверти Луны затмили собой все остальное: остался только инстинкт, безошибочно влекущий в нужном направлении - дикое, из глубин веков родившееся ЖЕЛАНИЕ и отчаянная смелость, позволившая перешагнуть за рамки привычных устоев и сказать прямо: КАК Я ХОЧУ ТЕБЯ!!!

А потом выплеснулось все, что копилось годами.

...То не умрет, что вечно ждет, таясь.
И смерть погибнет, с вечностью борясь...

Швы времени треснули и разошлись. И исчезло всё:
дом, работа,
озлобленные люди,
газовая плита,
плачущие дети,
остывший ужин,
привычная постель,
сломанный троллейбус,
пьяный бомж,
убитый в машине депутат,
информационный бум,
СЕРОЕ ОДНООБРАЗИЕ...

И остались только тела - его и твое, жар которых согревал крутящуюся в бешенном ритме темноту,

и остались только первобытные люди, люди, вечно стремящиеся навстречу друг другу и поэтому вечно возводящие между собой преграды, потому что столкновение их подобно ядерному взрыву, - МУЖЧИНА и ЖЕНЩИНА.

И потухли звезды.
А может, их закрыла случайная неровная тень, тихо летящая на конце стрелы времени.

Когда наступило утро, Луна вошла в четвертую четверть.

Это просто было. Так же просто, как лист тополя, желтеющий на траве. Как шум машины. Как мечта.

Этого больше не повторится.
И, здороваясь, вы просто улыбнетесь друг другу. Пустая формальность. У него есть жена, у тебя - муж. Ваши семьи счастливы, тихо плывя по течению жизни.

...Ты слышал, с завтрашнего дня повышаются цены на квартплату?
...Знаешь, закончилась соль, нужно купить на днях.
...Посмотри: в газете пишут - позавчера было покушение на премьер-министра...

За осенью наступит зима.

20.10.1996

@темы: Жизнь как она есть, Моё творчество ©

---

Запись от 30.03.2012. Рассказ-миниатюра (свой)

Дождь (миниатюра). Рассказ - настроение...
***
Так нельзя, говорю я себе. Так нельзя - барабанят капли дождя по карнизу. Этого не может быть, шепчет листва. Этого не может быть, потому что этого не может быть никогда. Унылая пелена дождя. Отрезвляющая сырость. Воздух, пропитанный запахом грозы, сводящий с ума.

Но кто знает? Кто в ответе за то, что яростной зимой, под толстым слоем снега, уже зарождается жизнь? И тонкий стебелек подснежника пробивает путь к свету, бросая вызов ветрам, стихии и одиночеству белого покрывала?

Я не могу спорить с Судьбой. Я не хочу этого. Я просто щепка, влекомая течением моря, и бороться с морем - это безумие, потому что море для меня безгранично. Как время. Как судьба. Как жизнь.

Возможно, ты не поймешь, что я хочу сказать. А может, и поймешь, но будет уже очень поздно. Этого не может быть, потому что этого не может быть никогда.

Но я хочу этого. Горячие губы на теле, слегка горьком и солоноватом от морской воды - море, бросившее щепку на берег... Звезды и лунный свет, перемешанные, как коктейль, серебристые, сливающиеся воедино... Шум волн, плеск воды, из которой зародилась жизнь... Не остывший от летнего зноя ветер, поющий свою песню. Я хочу этого.

Возможно, где-то в глубине души, прячущейся за стеной рациональности, ты тоже этого хочешь.

...Просто чей-то взгляд неосторожный
Задержался медленно на мне,
Чей-то голос ноткою тревожной
Отозвался где-то в глубине...

Скажи, если это так.

24.05.2000

@темы: Моё творчество ©